*Si avvisano i signori lettori che il segnale arriva con circa dieci giorni di ritardo. In mezzo c’è stata l’Albania.*

Per descrivere quello che è avvenuto dal 19 al 28 febbraio parto dai numeri: 5 come gli scatti personali esposti, 55 le foto totali degli 11 artisti presenti alla mostra, più di 2000 le visite, 1 come il tema degli scatti ovvero la città di Salerno e 3 come il posto che ho guadagnato a suon di voti e il numero di bottiglie vinte (un rosso, un bianco e un olio).

“Un occhio di riguardo per Salerno” è stata l’esposizione fotografica a cui ho partecipato e che ho contribuito ad organizzare. La location è stata il Palazzo Genovese, cuore del centro storico e della movida cittadina. Il concept: descrivere in un istante la città di Salerno, darle forma, colore, anima e senso in un rettangolo di carta. Le istantanee, come finestre sulla realtà, si sono aperte su scorci caratteristici, panorami, particolari minimal e metafisici, personaggi umili o onirici.

Io in quel rettangolo di un attimo ho deciso di rendere protagonista la figura umana, una sorta di microtema dedicato a ciò che rende ogni città viva. Una città, infatti, può dirsi tale solo quando è calpestata, quando la verticalità dei suoi edifici e l’orizzontalità delle sue strade si incontrano con la disordinata e pullulante umanità fatta di membra e pensieri. In quel caos eterogeneo di linee e azioni capita a volte di scoprire una geometria dell’anima, un ordine in cui anche l’inanimato vive.

Così può accadere che la fuga di linee di una prospettiva diventi passerella di un amore sgangherato, o che un marciapiede alberato partecipi alla malinconia di mezza età assumendo l’espressione di un viale del tramonto. O ancora, parafrasando il giornalista Ugo Di Pace che ha recensito l’evento per il Corriere del Mezzogiorno, che “una ragazza in controluce sul lungomare” sembri recitare “un improbabile dialogo con i gabbiani che quasi le sfiorano le mani”.

Quelle pubblicate in questo articolo sono le 5 istantanee presentate alla mostra.

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A volte scompaio, e le mie tracce si perdono nell’oscurità bianca di nebbia di quel che sembra un inverno interiore. Ma scompaiono le mie tracce, non io. Io resto vivo, da qualche parte, e a volte, inverno o no, ammutolisco. Per qualcuno è facile tenere sempre tesi i fili delle relazioni sociali, per me, che nelle ragnatele dell’esistenza mi perdo, non lo è. A volte la realtà, o la parvenza di essa, mi assorbe a tal punto da non consentirmi di essere costante, e così navigo a vista, nel mare fittizio di ciò che mi appare, e riesco a muovere lo sguardo solo nel limitato orizzonte che mi circonda. Così è per tutti: la vita quando uno la vive è totalizzante, e ha la meglio su ogni cosa, ma più su quelle lontane, nascoste alla vista. Queste, in fondo, sembrano sbiadire, e con esse anche il loro significato. Così accade per il passato, dove le scaglie morte della nostra esistenza si ammassano per scomparire gradualmente. Gli avvenimenti si confondono e sfumano i volti. Non però ciò che essi hanno significato per noi, ciò che di essi tuttora permane in noi. Così la mia vita è un continuo sbiadire e le cose appena toccate dai miei occhi già più non sono, eppure in altra forma, sono lì, più vive, proprio all’interno di quei contenitori (i miei occhi) che pur senza trattenere custodiscono.
Così se il tempo ha annullato la presenza degli amici, e la rotazione dello spazio ha centrifugato i loro corpi in posti sempre nuovi e distanti, le chiacchierate di allora, le mani tese tempo fa sotto altri orizzonti, gli sguardi che ci siamo scambiati e i sorrisi che ci hanno unito, hanno lavorato in una dimensione che non passa.
Quella dimensione che di me è l’espressione più sincera, quella che costruisce giorno per giorno ciò che io sono stato, sono e sarò.

A

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Traduzione

Anonimo migrante del ‘900

Io sono un migrante

lascio la mia terra e i sapori,

la famiglia e i sorrisi.

Me ne vado solo, con i dolori,

con i vestiti consumati e la speranza nel domani.

Quello che mi resta sono le mie mani,

per costruire oggi le case dei signori 

e un domani l’avvenire insieme ai miei cari.

Io sono un migrante, io non volevo viaggiare,

il lavoro non c’era e nemmeno il pane,

ai miei figli cosa gli do da mangiare?

Avevano detto che ci stava brava gente

e voi mi chiamate criminale,

ma mi pagate un salario che neanche ad un maiale!

 

I miei compari muoiono come moscerini

e ci sono anche quelli che per non crepare

incominciano a rubare ai padroni.

Essi si credono dei duri, ma sono solo orinatoi

perché, diceva mia madre, 

che è con il sudore che bisogna campare.

Io sono un migrante e lavoro per voialtri,

niente possedevo e niente posseggo, solo le ossa,

che la carne si è consumata,

mi restano i figli e la pazienza

ora che per la mia vita è morta pure la speranza.

Qui la poesia in versione testo per quanti desiderino pubblicarla sul proprio blog.

Anonimo italiano del Novecento.

Io songu nu migrante lasso la mia terra, e li sapuri, la famiglia e li surrisi.

Me ne vaco sulo, co li duluri, co li panni cunsumati e la speranza intu dumani. Chillu ca mi resta songu le mi mani, pi costruire oggi le case di signuri e dimani l’avvenire insieme a li mei cari.

Io songu nu migrante, io non vulia viaggiare, La fatica nun ci stava e nimmeno lu pane, ai mei figli che ci donco pe mangiare? Hanno ditto ca ci stava brava gente e vui mi chiamate criminale, ma mi pagate nu salario che manco a nu maiale. Li cumpari mei morono come li muschilli e ci stanno pure chilli ca pe non crepare accumenciano arrubare a li padruni. Iddi si crerono duri, ma sono sulo pisciaturi perché lo dicia mia madre ca è co lu sudore c’abbisogna campare.

Io songu nu migrante e travaglio per vossia, niente tenia e niente tengo, solo l’ossa, ca la carne s’è consumata, mi restano li figli e la pacienza ca per la vita mia è morta pure la speranza.

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